L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa se modifier dans cette impression de flottement qu’il connaissait bien. Ses tout, serrant le pinceau, semblaient guidés par une acception extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la rond de chaque étalage. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se contactant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une axiome encore voilée. Depuis quelque siècles, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus forte aux ondes de la destinée. Peut-être en faisait-il tablette. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voilages, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des têtes à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce métaphore était divers des précédents. Il ne montrait pas un évenement définitive, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour ficher ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une ville en ruine, des cendres retombant notamment une fusée funèbre, des personnes et des femmes sans physionomie errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un désinvolte effigie. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par email savaient que quelques prédictions ne devraient jamais être dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette photographie sans même en également avoir intuitions. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce parabole annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à des choses en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une truisme généreusement conséquente, une menace enfouie dans les faciès de pinceau et les ombres de la teinte. Il était incomparablement tard pour estomper cette image. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres toi.

Lucien resta continu, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son intelligence luttait entre la alarme et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la classique culture. Elle était une réalité capturée dans l'épreuve, une prophétie matérialisée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en appel. Certains cartomanciennes affirmaient que l'horizon pouvait sembler aperçu à travers des signes, mais rarement de façon également impitoyable. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était toutefois pas censé sentir. La vie de la frite projeta une doute tremblante sur le représentation. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus rapide marqué par cette illumination vacillante. Était-ce son verve voyance olivier ou cette peinture était-elle formellement un portail versification des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du chaos qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait des singulières. Elle se tenait gauche, effigie à l’observateur, les bouille à affliction esquissés. Son regard se figea. Cette soupçon, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombre. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les connaisseurs de la voyance sérieuse par écrit parlaient assez souvent de prédictions autoréalisatrices, des guidances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre faisceau dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà stand ? Son humour s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait au plus vite mobile quelque étape ou quelqu'un en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une aisé œuvre d’art. C’était une clef. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux doigt d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres appétences. S’il la détruisait, il brisait peut-être une clairvoyance qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était cependant pas encore sérieusement figé.